Qu’est-ce que l’amour et la mort voudront dire à l’ère de l’intelligence artificielle ?

Quand j’avais 17 ans, je suis parti de chez moi au Bangladesh pour aller étudier aux États-Unis. J’ai pris trois vols, passé 11 heures à attendre une correspondance à l’aéroport d’Heathrow, et je suis arrivé seul à JFK avec mes documents de visa et une valise que j’avais empruntée à ma grand-mère. Mes parents, à Dhaka, ne m’ont pas entendu un mot jusqu’à ce que j’arrive dans ma chambre de dortoir d’un collège isolé dans l’ouest du Massachusetts, à plus de 11 000 kilomètres de là. Après cela, nous avons parlé brièvement toutes les deux semaines. Je serais réveillé par une voix stridente sur une ligne téléphonique avec les mots: «Hello! Appel interurbain du Bangladesh!» Et mes parents vérifieraient que j’étais toujours en vie. Je parlerais brièvement de mes cours, de mes professeurs, de nouveaux amis. Mais je ne parlerais jamais de ma solitude ou du fait que je n’avais nulle part où aller ce premier Thanksgiving. Pourquoi les inquiéter? Mes parents faisaient de même, disant toujours tout allait bien, même quand ce n’était pas le cas. Aujourd’hui, je vis toujours à des milliers de kilomètres de mes parents et je ne rentre toujours qu’une fois par an. Mais maintenant, nous parlons, textons et échangeons des photos quotidiennement. Quand ils ne m’entendent pas pendant quelques jours, ils se plaignent de la longue période qui s’est écoulée. La distance entre nous, toujours identique en kilomètres, est devenue quelque chose de complètement différent. Avec chaque texte envoyé, chaque image téléchargée, l’espace entre nous se réduit, et notre expérience de l’espace et du temps est fondamentalement modifiée. Ces changements technologiques et relationnels ont eu lieu pendant ma vie adulte. J’ai chevauché deux mondes – avant et après l’internet. Et maintenant, je suis sur le point d’en chevaucher un troisième: l’âge de l’intelligence mécanique.