Qu’est-ce que l’amour et la mort signifieront à l’ère de l’intelligence artificielle ?

Quand j’avais 17 ans, je suis partie de chez moi au Bangladesh pour aller à l’université aux États-Unis. J’ai pris trois vols, passé 11 heures à attendre une correspondance à l’aéroport d’Heathrow, et je suis arrivée seule à JFK avec mes documents de visa et une valise que je avais empruntée à ma grand-mère. Mes parents, à Dhaka, ne m’ont pas entendu un seul mot jusqu’à ce que j’arrive dans ma chambre de dortoir dans une petite ville universitaire isolée dans le Massachusetts de l’ouest, à plus de 11 000 kilomètres de là. Après cela, nous avons parlé brièvement une fois toutes les deux semaines. Je serais réveillée par une voix stridente sur une ligne fixe avec les mots: «Hello! Appel interurbain du Bangladesh!» Et mes parents vérifieraient que je sois toujours en vie. Je parlerais brièvement de mes cours, de mes professeurs, de nouveaux amis. Mais je ne parlerais jamais de ma solitude ou du fait que je n’avais nulle part où aller ce premier Thanksgiving. Pourquoi les inquiéter? Mes parents faisaient de même, me disant toujours que tout allait bien, même quand ce n’était pas le cas. Aujourd’hui, je vis toujours à des milliers de kilomètres de mes parents et je ne rentre chez moi qu’une fois par an. Mais maintenant, nous parlons, textons et échangeons des photos tous les jours. Quand ils ne m’entendent pas pendant quelques jours, ils se plaignent de combien de temps est passé. La distance entre nous, toujours identique en kilomètres, est devenue quelque chose de complètement différent. Avec chaque message envoyé, chaque image téléchargée, l’espace entre nous se rétrécit, et notre expérience de l’espace et du temps est fondamentalement altérée. Ces changements technologiques et relationnels ont eu lieu pendant mon adolescence. J’ai chevauché deux mondes – avant et après l’internet. Et maintenant, je suis sur le point de chevaucher un troisième: l’âge de l’intelligence mécanique.