Qu’est-ce que l’amour et la mort signifieront-ils à l’ère de l’intelligence artificielle ?

Quand j’avais 17 ans, je suis parti de ma maison au Bangladesh pour aller à l’université aux États-Unis. J’ai pris trois vols, j’ai passé 11 heures à attendre une connexion à l’aéroport d’Heathrow, et je suis arrivé seul à JFK avec mes documents de visa et une valise que je avais empruntée à ma grand-mère. Mes parents, à Dhaka, ne m’ont pas entendu un mot jusqu’à ce que j’arrive dans ma chambre de l’université dans une petite ville universitaire isolée dans le Massachusetts de l’ouest, à plus de 11 000 kilomètres de là. Après cela, nous avons parlé brièvement une fois toutes les deux semaines. Je serais réveillé par une voix aiguë sur une ligne fixe avec les mots: «Hello! Appel interurbain du Bangladesh!» Et mes parents vérifieraient que j’étais toujours en vie. Je parlerais brièvement de mes cours, de mes professeurs, de nouveaux amis. Mais je ne parlerais jamais de ma solitude ou du fait que je n’avais nulle part où aller ce premier Thanksgiving. Pourquoi les inquiéter? Mes parents faisaient de même, toujours en me disant que tout allait bien, même quand ce n’était pas le cas. Aujourd’hui, je vis toujours à des milliers de kilomètres de mes parents et je ne rentre toujours qu’une fois par an. Mais maintenant, nous parlons, nous textons et nous échangeons des photos quotidiennement. Quand ils ne m’entendent pas pendant quelques jours, ils se plaignent de la longueur du temps écoulé. La distance entre nous, toujours identique en kilomètres, est devenue quelque chose de complètement différent. Avec chaque message envoyé, chaque image téléchargée, l’espace entre nous se rétrécit, et notre expérience de l’espace et du temps est fondamentalement altérée. Ces changements technologiques et relationnels ont eu lieu pendant ma vie adulte. J’ai chevauché deux mondes – avant et après l’internet. Et maintenant, je suis sur le point de chevaucher un troisième: l’âge de l’intelligence mécanique.