Qu’est-ce que l’amour et la mort voudront dire à l’âge de l’intelligence artificielle ?

Quand j’avais 17 ans, je suis partie de ma maison au Bangladesh pour aller étudier aux États-Unis. J’ai pris trois vols, passé 11 heures à attendre une correspondance à l’aéroport d’Heathrow, et je suis arrivée seule à JFK avec mes documents de visa et une valise que j’avais empruntée à ma grand-mère. Mes parents, restés à Dacca, ne m’ont pas entendue avant que j’arrive dans ma chambre de dortoir dans une petite ville universitaire isolée dans le Massachusetts de l’ouest, à plus de 11 000 kilomètres de là. Après cela, nous avons parlé brièvement toutes les deux semaines. Je me réveillais au son d’une voix stridente sur une ligne téléphonique fixe avec les mots: «Allô! Appel interurbain du Bangladesh!», Et mes parents vérifiaient que j’étais toujours en vie. Je parlais brièvement de mes cours, de mes professeurs, de mes nouveaux amis. Mais je ne parlais jamais de ma solitude ou du fait que je n’avais nulle part où aller ce premier Thanksgiving. Pourquoi les inquiéter? Mes parents faisaient de même, disant toujours tout allait bien, même quand ce n’était pas le cas. Aujourd’hui, je vis toujours à des milliers de kilomètres de mes parents et je ne rentre chez moi qu’une fois par an. Mais maintenant, nous parlons, envoyons des textos et échangeons des photos tous les jours. Quand ils ne m’entendent pas pendant quelques jours, ils se plaignent de la longueur du temps écoulé. La distance entre nous, toujours identique en kilomètres, est devenue quelque chose de complètement différent. Avec chaque message envoyé, chaque image téléchargée, l’espace entre nous se réduit, et notre expérience de l’espace et du temps est fondamentalement modifiée. Ces changements technologiques et relationnels ont eu lieu pendant ma vie adulte. J’ai chevauché deux mondes – avant l’internet, et après. Et maintenant, je suis sur le point de chevaucher un troisième: l’âge de l’intelligence mécanique.